Ether au gène...Chercheuse des sens, filtreuse d'Essence. Travailleuse d'évocation sans vocation. Pour l'amour de l'Art, sans prétention...
14 Mars 2013
Ainsi se tient la mère,
drapée dans sa camisole
de douleur,
à l'ombre de la vie,
sourde
du cri des entrailles.
Ses yeux sont emplis
de l'eau du Styx.
Ses bras se meurent
de ne plus enlacer.
Sa bouche est marbre
sous les baisers glacés.
Elle attend la lyre.
Elle promet
de ne pas se retourner.
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